Un atelier est un lieu de fabrication.

Imaginer, concevoir sont mes missions.

Alors, bien sûr, comme tout créateur,

J'assiste à une naissance, parfois en douceur,

Ou, au contraire, dans une grande rage,

C'est celle de l'oeuvre : portrait ou paysage.

Je m'agite, je fais les cent pas,

Fébrile, c'est comme si j'étais le Papa

S'impatientant dans le couloir de l'hôpital,

S'interrogeant sur ses futures joies parentales.

Courbet a parlé de l'origine du monde

Et de son atelier, ce tableau est une oeuvre féconde.

Un grand couloir

Très bruyant le soir.

Un flot de voitures

Qui klaxonnent dur.

Des phares qui éclairent

Des mur de bêton austères

Et une piste de circulation.

C'est presqu'un lieu de perdition.

Tout est géométrique.

Quelle belle arithmétique

Que ces avenues paralléles

Avec des nombres qui martélent

Une progression vers l'infini.

Le gigantisme affole : où sont les amis

Qui pourraient aider à se repérer?

Par des panneaux publicitaires avec des visages humains, les rues sont parées.

Mais point d'accueil et d'hospitalité.

Surprenante ville faite de milliers d'individualités.

Une multitude de nuages

Dans le ciel et pourtant aucun orage

En vue. Il fait beau.

Les champs n'ont pas de troupeau.

Partout le vert des pâturages

Accentue la belle image

D'une nature luxuriante,

Lumineuse et vivifiante.

 

Bien sûr, je prie

Dans la sacristie.

C'est ma profession,

J'écoute des confessions.

Mais parfois j'ai des doutes

Et je veux savoir coûte que coûte

Si le ciel est peuplé,

S'il y a des anges et sa majesté

Dieu, s'il y a le paradis

Et l'enfer dans cet infini.

Les sons deviennent plus audibles

Parce qu'il est de plus en plus plausible

Qu'une agitation se prépare.

Le ciel devient sombre comme s'il était tard

Et des éclairs crévent cette obscurité.

Souvent c'est lié à la chaleur de l'été

Qui devient suffocante. L'abcès perce

Et ensuite le calme revient et berce.

Chacun s'endort dans le silence

Sans craindre de nouvelles violences

Comme du coton

Accroché au plafond

Céleste, les nuages

Offrent une image

Changeante en fonction

De leur absence d'immobilisation.

Au-dessus des têtes

Ils ressemblent à des girouettes

Aux formes mouvantes,

Joyeuses ou inquiétantes.

On y voit des monstres,

Des éléphants ou des ventres

De gros bonhommes finalement

Gentils. L'ensemble est le firmament.

Un train qui siffle,

Le vent qui souffle,

La pluie qui cingle.

Les rails sont comme une tringle

Qui tient les passagers en équilibre.

Ils ne sont guère libres

De leur sort, pauvres badauds

Flottants au milieu des trombes d'eau.

Le train évoque les vacances

D'été : c'est la grande transhumance

De touristes. Qui part dans le Nord ?

Et qui part au Sud ? Et pourquoi pas  vers des ports

Très distants car les frontières européennes

Ne semblent maintenant pas assez lointaines.

Partir à la recherche de l'exotisme,

De l'inconnu, tout cela avec l'optimisme

De trouver mieux ailleurs, plus de bien-être.
Allez, pour le départ, tous installés près de la fenêtre.

De pommes, des poires

Que l'on achète à la foire

Ou bien que l'on cueille à l'arbre :

C'est l'été ! Sur les tables il se célèbre

Avec les compotes, les salades et les fruits,

Les glaces et d'autres mets exquis.

La vision d'un artiste

D'un paysage devient parfois anthropomorphiste.

Regardez bien ce tableau d'Edgar Degas.

A première vue, il y a la mer en contre-bas

Tandis que surplombe un paysage très vert.

Mais, peut-être voyez-vous tout de travers.

Soyez plus attentifs, faîtes attention aux formes.

Deux jambes apparaissent, à gauche, et transforment

Le prétendu paysage en un être humain.

Allez vers la droite et vous découvrirez les seins,

Puis, le long de la "mer" sera la chevelure,

Un peu rousse. Alors, plus de nature

Dans ce tableau qui devient un nu renversé

Et est proche de Femme nue allongée

Appelé parfois Le sommeil

Peint par ce même artiste. Quelle merveille!

 

Se retrouver entre hommes

Au bord du lac, c'est en somme

S'accorder un moment de détente,

Chasser le quotidien qui hante

L'esprit. Nous nous mettons en maillot,

Un peu de bronzette, puis, à l'eau.

Nos corps vigoureux aiment cet excercice,

Parfois, nous ajoutons la lutte, libératrice

De notre trop plein d'énergie.

Nous nous sentons ensuite assagis.

L'après-midi passe sous le soleil

Et ce jour est vraiment événementiel.

 

Un apparent fouillis de couleurs

Qui met l'accent sur les lueurs

Qui se détachent atour de cette cathédrale.

Elle brille et fait l'effet d'un fanal

Illuminant le ciel de ses reflets d'or.

La façade partiellement indistincte est ce grand corps

Dont pourtant les lignes de force montent vers le ciel.

Le réel s'efface . L'architecture devient artificielle.

Un flou artistique avec des reflets

Rouges dans le tableau de Claude Monet

Et Louis Le Roy ironise sur l'impression

Car il ne comprend rien à l'exposition.

Du "salon des refusés" à la gloire,

Le chemin sera long, mais il a fallu y croire.

Etre impressionniste, c'est être comme le soleil :

Eclairer par petites touches et faire de chaque chose une merveille.

Apollon, soleil mythologique,

Souvent dans la tradition iconographique,

Est représenté sous la forme d'un archer

Conduisant un char en train de sillonner

Le ciel, chevaux poussés au galop.
Il éblouit de ses rayons depuis là-haut.

Sur son passage, tout devient couleur or.

Sa puissance il impose, tel un conquistador.

Le matin, au réveil,

Parfois on s'émerveille

A la vue d'un ciel si clair,

S'un soleil si chaud, d'une terre

Si vallonnée, que plein de projets

Naissent dans la tête,  qu'on se sent gai,

Prête à sortir vite de sa maisonnée

Et à aller faire une grande randonnée.

Le soleil joue dans l'eau

Et ses reflets sont très beaux.

Des ombres et des lumières

Apparaissent à la surface d'abord claire

Puis qui se trouble parce qu'un caillou

Y est jeté, comme un billet doux

Lancé à un amoureux. Il dessine des ronds

Dans les vagues pendant la discussion sur le petit pont.

La fièvre ne diminue pas,

La douleur ne disparaît pas.

Aucun traitement ne semble capable

De chasser ces maux misérables

Qui troublent le pauvre petit.

Sa chère Maman  tremble pour sa vie.

Que faire, à part quelques prières,

Pour oublier que l'issue est le cimetière ?

 

Est-ce par trouble de la vision

Ou bien par grande passion

Qu'elle approche tant le journal

De ses yeux ? L'article ne doit pas être banal.

Peut-être parle-t-il de la carrière

De son mari dont elle est si fière.

D'ailleurs, après sa mort, elle a oeuvré

A l'ouverture d'un musée où ses toiles sont exposées.

Il y a du fauve

Dans Margit qui sauve

Sa chevelure du désordre

D'après l'amour. Elle aime mordre

Le ruban avant de le mettre

Au bout de ses cheveux roux : plus de mèches folâtres!

Mais ses yeux restent coquins!

Son nez retroussé, sa peau de satin

Invitent à nouveau à tout défaire.

Comme un félin, elle aime plaire.